Приучаю себя не бояться разбитых иллюзий…
Лучше их, чем разбитые судьбы иметь за спиной.
Что такое любовь? – задаюсь я вопросом. И люди,
Рассуждая о том же, запальчиво спорят со мной.

Что же? Чувства, слова? Не ручаюсь, есть риск обознаться.
Может, чувства без слов? Не считаю, что это верней.
Я сказала бы – труд. В каждом про̀житом дне, как в абзаце -
Редактура ошибок, рожденных гордыней своей.

Показатель – дела. Иногда – вопреки, через силу.
Через все «не хочу», «надоело», «не греет», «облом».
Если я не ломала себя, значит, я не любила.
Если я не сломаю себя, полюблю ли потом?

Только все говорят, будто любящим плети не надо -
Как на крыльях летят, куда мы с неохотой ползём.
Там, где зной - им «тепло», там, где лютый мороз – им «прохлада»…
И пустыня для них – плодородный живой чернозём.

Вот спросить бы у них, а с чего они все начинали…
Понужденье себя, усвоенье понятия «долг» -
Это то, без чего лёгкость их, то есть святость, едва ли
Можно где-то добыть… Ну а мы не возьмём это в толк -

Проще пылко мечтать, томно ждать, тосковать, обижаться,
Что любовь не спешит озарить нашу скучную жизнь.
Мы согласны лишь с ней, если нужно, «упасть и отжаться»,
Свою волю отжав у гордыни, шипящей: «Держись!».

Без любви-то - не то! Слишком много рутинной работы…
Вдохновения нет, увлечения и огонька…
Перегреешься вдруг иль замёрзнешь ещё до икоты -
Перетрудишься, то есть. А труд нас пугает пока…

Нам бы чувства, слова – покрасивее и попонятней.
Нам – сердечки, цветочки и смайликов полный набор.
Мы «потянем» любовь? Мы позволим себя поменять ей?
Это вряд ли… Ведь эго – наш бог с незапамятных пор.

Симпатичный божок, милый идол, кумир наш любезный -
Всё всегда про него, от него, для него и о нём.
Заслоняя собою обзор, он стоит перед бездной.
Если станем к нему приближаться – туда упадём…

…Приучить бы себя не бояться ломать своё эго -
Лучше это крушенье, чем гибель души осознать.
…Что такое любовь? В поздний час за лекарствами сбегать.
Не без чувств, не без слов – можно с чувством сказать: «ШО, ОПЯТЬ?!»(с)