Ты говоришь, устала жить
И так трудна твоя дорога,
Что перестала дорожить
Бесценным даром, данным Богом.
Да, был нелёгким этот год,
Но как бы жизнь нас ни давила,
Знай, что Господь нам не даёт
Креста, который не по силам.
Глянь на погост, где много мест,
Где всяк умерший всё бы отдал,
Чтоб поменять могильный крест
На твой нелёгкий, но свободный.

“Вечером не рассчитывай увидеть утро, а утром не рассчитывай увидеть вечер. Бери из своего здоровья на свою болезнь, из своей жизни на свою смерть. О Абдаллах, ты не знаешь, как тебя будут называть завтра – Абдаллах, или покойный Абдаллах” (из сборника Бухари).

Друзья мои! Мы с вами давно не разговаривали на философские темы.Сегодня я встретил одного человека.Девушку, вернее уже не совсем девушку, но тогда, когда мы с ней познакомились, мы были именно юношей и девушкой! И вот минуло 40 лет! Всё это время мы ни разу не встречались. И вот встретились.Мне не стало ни грустно ни весело. Просто я понял в очередной раз что время неотвратимо течёт себе своим чередом.И я ещё раз задумался о ЖИЗНИ и СМЕРТИ... Попытался представить себе эти понятия в образе двух женщин. Непременно хотелось увидеть двух женщин, сидящих на холодном песке в пустыне. Там, где ограничены возможности полноценного существования. Там, где Жизнь едва теплится, а Смерть пытается вступить в свои права. Но эти мои женщины не хотят повернуться лицом друг к другу. Вглядываюсь вдаль, пытаясь их приблизить к себе. А они сидят боком. Лиц не разглядеть. Знаю, что у обеих есть руки. Этими руками они загребают. У жизни короткие руки. Она теряет все то, что успела обнять, приобрести, построить, получить в подарок, украсть, найти. А у Смерти руки- длинные. В них ничего нет. Кто сказал, что она с косой? Нет у нее ничего и быть не может. У нее нет даже лица. Это Жизнь иногда поворачивается к вам лицом. Есть ноги. Одна тянет за судьбой, другая за роком. Даже волосы есть. Это их мысли, которые мне не дано прочесть. Но ловлю себя на мысли, что не хочу приближаться к ним. Жить хочу. А Смерти не боюсь. Жизнь разговаривает сама с собой, широко жестикулируя, несмотря на свою жадность. Она никогда никому не дает столько, сколько от нее требуют. А смерть положила руки на колени и опустила голову. Кажется, дремлет. Она совсем не жадная. Она дает столько, сколько от нее не ожидают. Сполна. Жизнь никогда не выходит победителем. А Смерть не умеет проигрывать. Жить трудно. А умирать не хочется. Жизнь появляется в муках, криком приходя в этот мир.Смерть может придти и во сне. Жизнь в муках испускает последний вздох, забирая с собой все наши печали и заботы. А Смерть с легкостью отбирает даже любовь и счастье. Несмотря на то, что она забирает все, что мы успели и о чем мечтали, Жизнь не хочет идти в объятия Смерти. Несмотря на то, что она моложе ( у нее есть свой срок), в схватке с вечной Смертью она спотыкается, падает, болеет, получает увечья, становится инвалидом или калекой, но все же оглядывается назад, борясь до последнего. Даже прикованной к постели, со Смертью на плечах, она пытается бороться. А Смерть просто равнодушна. Знает, что от нее не уйти. Каждому дает миг жизни. Она оставляет Жизни только прошлое и миг. Смерть не знакома с будущим. А жизнь рассчитывает, что у нее есть завтра и послезавтра. Она иногда откладывает сказать свои последние слова. Иногда откладывает ласку и нежность. А смерть ничего не откладывает. И даже не торопит. У нее все на своих полочках. У нее нет графика и расписания. Она всегда рядом. Жизнь пытается о ней забыть и убежать. Строит космические планы. А Смерть висит у нее, Жизни, за спиной. Иногда спадает к ней под ноги. Ощутив вкус жизни, мы не умеем останавливаться. Крутимся в колесе фортуны, думая, что будем жить долго. Забываем, что жизнь может прерваться в любую минуту. А завтра может не настать. Ощутив вкус Смерти, возвращение в этот мир невозможно. Каждая душа, независимо от наличия в ней веры или отсутствия ее, как таковой, почувствует вкус смерти. Жизнь пытается играть судьбами. А смерть исполняет только одну роль. Игра в одни ворота. Конец- один. От жизни человек требует все: любовь и ненависть, богатства и нищету( только не себе любимому), здоровье и болезни, красоту и уродство. А смерть безразлична ко всему. Ей неведомы чувства. Она одинаково добра и зла.Она стремится туда, где живет Одиночество. Жизнь взвалила ее себе на плечи и таскает по миру. Среди ледников и вечной мерзлоты. На дне океана и на поверхности воды. Высоко в небе и глубоко под землей. Иногда годами, десятилетиями. Бывает и больше века. Но это только иногда. Место жизни мы часто меняем. Но о месте своей смерти нам неведомо.

Последнее слово, последний для Жизни, но первый для Смерти шаг, остается в руках Смерти. Единственное, что смерть не может забрать- Имя. Имя, которое человек успевает сделать себе. Смерть отдает его Памяти.
Виктор Пожар Одесса 2014г