Стремясь к работе тягу укрепить,
Мы вместе с сыном учимся лепить
Снеговика с морковкой и ведром,
Куличики, ракету, космодром,
И сын, в восторге детском заходясь,
Плетёт полумладенческую вязь
Своим почти небесным языком.
О чем он дышит? Думает о ком?

— Как ты похож, — смеясь, скажу я сыну,
— На Бога, обжигающего глину!

Наш век идёт, срывается на бег...
Увы, случилось так, что человек,
Помимо всех пристрастий и работ —
Малюет, лепит, мелет и плетёт.
А иногда, запутавшись в речах,
Чужое горе лепит сгоряча,
И это человечье естество,
Конечно, не минует и его.

— Как ты похож, — в сердцах скажу ему я,
— На эту жизнь жестокую земную!

В каком-то приснопамятном году
Он высечет гранитную гряду,
Совьет цветов колючую петлю,
Прошепчет: — «Папа, я тебя леплю!».
Но я скажу: — «Не делай на века —
Прошу тебя, слепи снеговика,
Пусть он стоит, восторга не таЯ,
И пусть он тает так, как таю я,
Слезится, гнётся — хилый и хромой...

Но пусть воскреснет будущей зимой.»

— Как ты похож, — он скажет мне внезапно,
— На первый снег!

Но это будет завтра.

4.05.2020. .
Павел Пиковский.