Я уже помещала тут некоторые свои стихи в поэтические сообщества, но почему-то сразу не догадалась собрать их и на своей странице тоже... Вообще, стихи я пишу редко, поэтому здесь они самых разных лет. А также и не совсем стихи - просто не знаю, как это назвать...
_________________________________________________­_

Банальная история

Будет осень трудной,
сад намокнет старый.
Я теряю друга,
я тебе не пара.

Безнадёжно взрослый,
и опасно страстный,
не романтик вовсе –
ты всё хочешь сразу.

Ты не ценишь нежность,
и не веришь в сказку.
Ты не смотришь в вечность –
ты всё хочешь сразу.

Дождь висит стеною,
истребляет чары...
Мне не стать другою.
Я тебе не пара.

__________________

Pourquoi ?

Почему люди расстаются?
Почему ласковое сиянье любимых глаз перестаёт освещать кромешную тьму повседневности?
Почему холод, пустота и бессмысленность одиночества вдруг заполняют наши души, предназначенные для иного?
Эта тонкая, блестящая, невидимая нить, что идёт от сердца к сердцу – она ведь способна растягиваться почти бесконечно, и при любых пространствах между нами соединять нас легко и прочно.
Но она же рвётся вдруг с короткой щемящей нотой, не выдержав какого-то своего внутреннего напряжения...
Хотя мы стоим в этот момент совсем рядом, посреди обычной улицы, расходящейся от нас в два противоположных конца, и ещё целую вечность последней минуты можем держаться за руки.

...Пускай мы знали всегда, что мы с тобой такие разные – что с того?
Пускай мы видели друг друга не одинаково, по-своему, скорее всего – как-то даже не так, неправильно. Что с того?
Почему всё-таки это таинственное тёплое существо, что родилось в наших ладонях, когда они впервые соприкоснулись, – почему оно теперь умерло?
Как случилось, что мы не смогли его уберечь – ведь оно было так необходимо нам обоим, я совершенно точно это знаю...
Разве я – с другой планеты, и мы неисправимо чужие, и невозможно никакое взаимопроникновение наших внутренних миров?

...Да, я хочу того, что так и осталось непонятным и невозможным для тебя.
Меня порой просто воротит от обыденности той жизни, что идёт вокруг, что ведут почти все, что признают за норму.
Мне хотелось повести тебя немного другим путём, по узкой извилистой тропинке, увести в свой мир необычных грёз, – хотя, может быть, и не так уж сильно в сторону, чтобы можно было легко и часто возвращаться туда, где тебе всё понятно.
Просто такой неисправимой хулиганке, как я, больше по душе петлять по обочинам широкой удобной дороги, карабкаясь на кручи и забираясь в овраги.
Надо было всего лишь пожалеть меня – пожалеть настолько, чтобы подарить мне ту безжалостность, в которой я тайно нуждаюсь. Это совсем не страшно...
Вот чего я очень, просто панически боялась – это своих сомнений: решишься ли ты?
Ну почему, почему я уродилась такой догадливой? Почему самый близкий человек, мой избранник, отказывает мне в такой малости и милости?

А ты не выбрал ничего, кроме самого обычного, тем самым отказавшись от всего.
...Так никуда и не пошли мы с тобой – ты не увидел моей узкой дорожки, а меня не приняла твоя широкая.
Я осталась жить на побережье и носить одежды из некрашеной ткани.
А ты ушёл совсем из моей жизни, унося, я ясно видела, кровоточащую рану в сердце, и она до сих пор причиняет мне больше горя, чем такая же моя собственная.
И вечность, в которой мы были вместе, прекратилась сразу и навсегда, и простая радость от твоей руки, забравшейся в мой рукав, сменилась непреодолимой бездной расстояния между двумя людьми, живущими в разных концах одной улицы.

Разве моя маленькая глупая жизнь не стоит того, чтобы хотя бы попытаться меня понять? Ведь я уже не смогу её изменить так, чтобы быть как все.
Потому что тогда это буду не я. И значит я – как бы умру.
А ты не захотел, чтобы я умерла. Ты не потребовал, чтобы я, изменив себе, изменила себя.
Но и не смог любить такой, какой я живу.

И тогда пришлось умереть кому-то третьему. Умерло это крохотное таинственное существо, что родилось в наших ладонях, когда они впервые соприкоснулись.

Оно – не просто чувства или отношения, потому что оно – самостоятельно живое. И как всему живому, ему постоянно грозит смерть.

Оно слишком чуткое и доброе, а мы невнимательны и жестоки.
Оно безропотно платит за нас ту цену, которую зачем-то назначили мы.
Оно всегда приносит в жертву себя, чтобы мы могли жить дальше.
Иначе бы вообще всё на свете прекратилось.

А так – жизнь продолжается, хотя и без любви, без смысла, без цели, без света.

...Вот почему люди расстаются.
Просто, чтобы выжить.
Хотя бы в кромешной тьме.

__________________

К потерянному другу
(свободный перевод из Thomas Hood)

Встречаются руки,
но не наши сердца –
им больше друг друга
не встретить вновь.
Мы были богаты
в тот давний час
бесценным даром
счастливых снов...

Я только знаю:
не вернуться назад,
я знаю, напрасна
теперь любовь...
Встречаются руки,
но не наши глаза –
им больше друг друга
не встретить вновь!

__________________

Кёнигсберг

Город любимый, войной перекроенный,
С древней историей, начатой заново,
Прихотью чьей-то утративший кровное
Имя – красивое, гордое, славное...

Город любимый, войной покалеченный,
Тайна янтарного моря застывшая.
Сквозь твои шпили печально на плечи мне
Вечный закат полыхнёт спелой вишнею.

Город любимый, войной перепаханный,
Ты меня взял, ошалевшую, вырастить.
В робких стихах моих – охи да ахи...
Тихий восторг в моём сердце – не выразить!

__________________

Про флуд

(по мотивам болтовни на темы "пиратства"
на одном литературном форуме в сети
- with a little help from W. Shakespeare и Б. Пастернак...)

Флудить иль не флудить -
вот в чём вопрос!
Достойно ли терпеть всю чушь,
что флудер преподносит,
иль лучше оказать сопротивленье,
и самому флуду предаться?
Это ли не цель, что всем желанна: зафлудить
весь сайт?.. весь мир?.. инет?..

Вот и ответ: какой же смысл
нам в том флуде флудёжном будет,
коль так легко вопрос решит нажатье кнопки,
и флудера внезапно взмодерячат
по самое по никуда... Увы!

Вот и разгадка. Бедный Йорик! Он
флудил себе всю жизнь изящно
на семьдесят одном ресурсе,
от Эльсинора до Чукотки,
и где теперь его остроты?
Об кость его уже лопата притупилась...

Но я скажу вам: флуд не превозмог
невежество вельмож
и тяжеловесность асассинов копирайта.
А что в итоге? - все пиратят, как всегда.
И будет то же до скончанья века.

Хоть гильдии откройте новые,
хоть эшафоты стройте -
пираты обхохочутся над вами,
под стол валясь и дрыгами ногая,
Весёлым Роджером смахнув слезу от смеха.

Никто не ведает решенья древней сей проблемы,
с которой свет наш Александр Сергеевич ещё столкнулся.
Напрасно шествуете ветхими путями -
Привычные подходы тут бессильны.
Слепой слепого прямо в яму привести способен.

Единственный рецепт известен, но не люб:
коль ты Создатель - будь презренной жабы выше!
Ведь сколько б копий ни переломали на дрова,
и сколько бы утопий ни родили -
лишь мало-мало едут крыши...
От флудерства мозги совсем завяли
(быть может, только у меня?)
Но тише... тише... тише...

__________________

"Жил да был на свете кадет.
В красную шапочку кадет был одет..."
В.В.Маяковский, 1917.
(Полное собр. соч. в 12 тт. – Т. 2, 1939. – С. 17.)

Сказка о красной революционной шляпе

Жил да был на свете поэт.
В красную шляпу поэт был одет.

Кроме красной той шляпы, что досталась поэту,
ничего в нём прекрасного не было и нету.

Как услышит поэт: трындят про революцию где-то –
шляпа вмиг закрасуется на голове поэта.

И стихи, каждый – с красной строки, разлетятся по свету.
С революцией в ногу шагать хочется поэту.

Так и жили потом припеваючи за поэтом поэт.
Сын поэта, и внук, и даже поэтов дед.

Получали свои монеты красные поэты,
пока власти праздновали красные победы.

Но прошли времена, когда тему, стократно воспетую,
вновь и вновь приукрашивать было удобно поэту.

Злобный критик припёрся однажды в роскошной карете,
и как волк кровожадный, оставил следы на поэте.

В пух и прах раздробил он творенья поэта,
не забыв поглумиться над стилем и рифмой в газетах.

"Но я следую букве и духу В.В., и поэтому
у меня всё путём!" – возражает поэт ему.

"О, В.В. я считаю поэтом – во!
(Не того, конечно, В.В., а этого).

А твоё стихоплётство не скрасит и шляпа, нет.
Так что ты, дорогой, для меня не поэт, а обед!"

Ну, известно, какая у волка диета –
он со шляпою вместе схарчил и стихи, и поэта...

Так что вот: если сдуру попрётесь в политику, дети,
не забудьте про сказку об этом поэте.

__________________

Возвращаясь домой

Чудо... Роскошная мокрая осень
мир одарила лоскутным убранством:
огненно-жёлтой и пламенно-алой
павшей листвою, блистающей щедро.
Слёзы? Иль жемчуг повсюду разбросан?
Ах, расточительность эта – как ласка:
ею оплачено лето ушедшее.
Тысячи бликов неяркого солнца –
память лучистая светлого праздничка.

Кончилось лето! Твой жар соберу теперь,
и пересыплю в очаг мой сердечный,
чтобы тепло сохранилось души моей
в зиму студёную, тёмную, близкую.

...Я возвращалась из дальнего странствия,
вновь повстречалась с руками любимого,
вновь я во власти его – вся, как есть, стою,
взгляд снизу вверх, и объятья, и губы – бери!
Эти два месяца много открыли мне:
лето не в радость, коль врозь оно радует.
Осень роскошная, мокрая, мудрая –
глупые слёзы мои
ты сложи к жемчугам своим...

__________________

Пусть даже мне гореть в огне

Огонь не бывает ничейным –
Он Того, Кто его зажёг.
Сгореть – значит, стать бесценной,
И нужной хоть малый срок.

Сгореть – это значит стать избранной,
Изъятой из пёстрой толпы.
Ожоги души моей выстраданы,
Но зажечь её можешь лишь Ты.

Быть Твоей? Значит, жить не по-своему.
Мыслить – знать, что Тобою сужусь.
Принадлежность – призванье особое:
Существуя, принадлежу!

Вся солома Суду огневому
Предназначена... Спасе Святой!
Лишь сознав, что наказана Богом,
Стать смогу я самою собой.