Сегодня 7 ноября. Я помню, как когда-то в школе мы делали огромные бумажные цветы для этого праздника, и кто-то шел с ними по слякотным улицам города и кричал "Ура!". Один раз я напросилась пойти на такую демонстрацию и оказалась в гуще маминых сослуживцев. Люди хохотали, пили водку, месили ногами снежную жижу, а я ничего не понимала. Холодно, мокрые ноги, бумажные цветы, длинные транспаранты красного цвета с белыми буквами, растянутые по ширине дороги.
Главное, что это были выходные дни. Это значит все были дома: мама готовила праздничный стол, на котором обязательно дымились жирные манты, плов, лежали колбаса и конфеты, и стояли несколько бутылок лимонада и водка. Папа после нескольких стопочек брал в руки баян и начинал играть военные марши и непонятные плясовые. И казалось, что так будет всегда.
Сегодня папу выписали из больницы. Он больше не может играть на баяне, ему уже 69 и ему уже трудно ходить. Сегодня у мамы был трудный день, она поругалась с лечащим врачом отца, потому что "этой врачихе было на него наплевать" и мама собирается подавать жалобу на "эту дрянь".
А в Москве - парад.